Дождит отец Зевс с неба ненастного,

И ветер дует стужею севера,

         И стынут струйки дождевые,

         И замерзают ручьи под вьюгой.

Как быть зимой нам? Слушай: огонь зажги,

Да не жалея  в кубки глубокие

         Лей хмель отрадный, да теплее

По уши в мягкую шерсть укройся…

…………………………………………

К чему раздумьем сердце мрачить, друзья?

Предотвратим ли думой грядущее?
         Вино – из всех лекарств лекарство

Против унынья, напьёмся же пьяны!

                       (Алкей, конец VII – начало VI в. до н. э.)

Встав сегодня утром, я по привычке посмотрел в окно. С верхнего этажа свешивалась обезьяна и большими чёрными глазами смотрела на меня. Она была безупречно рыжей и лохматой. От удивления я подпрыгнул на месте. Ещё не оправившись от потрясения, я быстро, но довольно внятно и громко пробормотал: “Как же ты, черт тебя подери, можешь так со мной поступать? Ты же должна понимать, что если я потом расскажу об этом кому-нибудь, мне просто никто не поверит!” Обезьяна продолжала смотреть на меня издевающимся взглядом. Вероятно, она не поняла ни слова.

подумал, что во многих своих записях я выражаюсь как вежливый европеец. то есть сдержанно выражаю упрёк или несогласие там, где стоило бы сказать "вот блядь пиздец".  впрочем, как знать. последнего и без моих слов у нас предостаточно.

Не знаю. Сидение дома вошло в привычку.  давно. А выходить куда-то действительно хочется не так часто. Писание длинных постов в жж к счастью привычкой быть перестало. Чувствую что устал от музыки. Чувствую что устал от мыслей. Чувствую - это значит, что жизнь не так плоха. Чувствую, что ничего интересного. Как сказал поэт:
И я испортился с тех пор,
Как времени коснулась порча,
И горе возвели в позор,
Мещан и оптимистов корча.
Впрочем, я с ним не совсем согласен. Не разделяю этой тяги к покаянию.
Я вообще не люблю тоски. Могу сидеть пару дней в одиночестве дома и быть в порядке. Сходить потом пива попить. Впрочем, я не знаю. Я не знаю, есть ли хоть какой-то смысл говорить о вещах, которые блестят где-то вдали и только заставляют во всём сомневаться. И особенно бесят люди, напрочь уверенные в том, что они живут правильно. Хотя в чём-то они правы. Потому что в окружающей нас жизни всё довольно предсказуемо.  Единственный вопрос, который меня интересует в этот тёплый весенний вечер, это как одиночество и сидение дома отражается на моём душевном здоровье.
Ну напоследок про группу Karate. Рекомендуется всем, кому не безразличны поиски того, что заставляет внезапно дрожать.

Сёрф мне почему-то всегда казался крайне притягательной музыкой. То есть, он приводит в очень здоровское расположение духа. Вот сегодня, включив телевизор, обратил внимание на передачу про животных на пятом телеканале. Ведущий, мужчина лет думаю пятидесяти, стоял на берегу моря и рассказывал про морских львов, которые играли в воде рядом с ним. А потом стал напевать какую-то сёрф мелодию, танцевать и изображать, как играет на гитаре. Как-то очень славно прямо. А затем он направился в дом какого-то старика-отшельника, который прочитал ему некую фразу Эйнштейна, высеченную на скелете кита. Что-то про то, что у вселенной есть душа, что ли. Вот. А потом ведущий рассказывал про черепах. И про секс. Дескать, секс есть самое прекрасное и близкое к природе и архаике, а  все современные институты только всё искажают. И черепашек показывал.  Что было дальше, не знаю, потому что ушёл куда-то.

 Так вот. Вечером посмотрел, наконец, фильм  “Миллионер из трущоб”. Пожалуй, типично оскаровский фильм. Много любви, немного судьбы, немного “правды жизни”. Весьма неоднозначно актуальное место действия – Индия. Снято и сыграно неплохо, но, на мой взгляд, скорее на техническом уровне. Фильм оставляет приятное впечатление, но это не то кино, которое заставляет дрожать от холода в каждой частичке тела.

 Слушаю теперь The Fall Of Troy. Группа, которая как ни одна другая ассоциируется у меня с Америкой нулевых годов. Именно с тем самым пост-хардкором, подростками-скейтерами, волосатыми музыкантами в больших черных очках, какой-то особой атмосферой всего этого водоворота звуков, приводящих тебя к состоянию стороннего наблюдателя фантастической жизни, пролетающей мимо. Как в поезде. Очень, очень быстро. Вот зеркала, телевизор. Вот одиночество. Вот полночь и свет луны. Вот дождливый Сиэтл.  Тут и огни, и шум в ушах на концерте, и поцелуи в туалете очередного маленького клуба. А ты летишь мимо. И всё это кажется удивительной и странной жизнью. Что бы ни случилось…

Какой-то уж очень грустный вечер. Больше, пожалуй, ничего сказать не могу.

Ох уж этот телевизор, лучше и не включать. Особенно новости. Только про космос интересно. Хорошо, что в Москву не поехал, снежно как-то. И лёг только в четвёртом часу.

“из пустоты следует только пустота”.

- Братец, можно личный вопрос?

- Валяй, братец.

- Есть ли у Вас люди, кроме родных, кто вас любит?

- Нет.

- И что вы чувствуете оттого, что нет тех, кому вы нужны, с кем как с братцем поговорить всегда можно?

- Вы знаете, братец, ничего…

А ты сказала, что чувствуешь точь-в-точь то же самое, что и я. Ты и не представляешь, как это важно. Впрочем, как? Пока я не обниму и не поцелую тебя, это не будет похоже на небе в июле. А мы оба отлично знаем, что возможно этого никогда и не случится.

Но тсс… всё это тайна.

А сейчас я тут, с вами. Готов на любую антиобщественную выходку, выпить готов и о высоких материях поговорить. На панк-рок какой-нибудь сходить. Или в музей. Или погулять по улице этой слякотной. Просто. Понимаете. Очень. Стесняюсь я. И часто чувствую себя лишним. О, не то чтобы я такой чувствительный. Просто. Так выходит((

Понимаете?

…

Самое неприличное, братцы, это не напиваться в хлам, давать тумаки друзьям, раздеваться и показывать всем свои достоинства. И даже не красть элитный алкоголь по 5 бутылок за вечер из супермаркета. Нет-нет, братцы, самое неприличное - это писать стихи о любви. А если вы пишите плохие стихи о любви, то это уже совсем никуда не годится. Лучше послушайте The Cure или Рахманинова, они то, братцы, знали, что это такое. Самое главное, братцы, помните, что неприличней стихов о любви может быть только одна вещь. Да-да, братцы, это притворство.
вот стихотворение. и оно совсем не о том, о чем вы только что прочитали.
...

Это невысказанное чувство ранит

Как прыжок с крыши и ветер в лицо

Этот день никогда не узнает

Без нас с тобой

Отчего

Это невысказанное чувство ранит

И ветер дует в лицо

Этот день никогда не узнает

Для чего

Мостовые, разлуки и драки

Что встречали нас день ото дня

Забываются

Навсегда.

Этот день никогда не узнает

Бред луны и глаза старика

Этот снег ни за что не растает

Даже если придёт весна.

Это невысказанное чувство ранит

Ты ведь знаешь, что зря.

МОЙ ТРУД, ВЗРЫВНОЕ ИСКУССТВО

Мой труд, взрывное искусство
В ночном покое творится,
Когда лишь месяц ярится,
И сжав подругу в объятьях до хруста,
Любовник готовит печаль в забытьи.
А я работаю певчей зарницей
Не ради славы и трапезы вкусной,
Не для того, чтоб свои
Хвалы мне пели эстетов слои, —
Но ради счастья пробиться
К людским неведомым чувствам.

И не про гордых жрецов златоустых
Взъярённо-лунные строки мои
На этих шершавых страницах,
И не для мёртвых, хотя и искусных
Творцов псалмов, где свистят соловьи, —
Но про влюблённых, в объятьях, как птицы,
Древнейшей боли скрывающих сгусток.
Им дела нет до искусства.
Оно им даже не снится.

                                             (Дилан Марлайс Томас.)

Очень понравились его “Детство, Рождество, Уэльс” и “Путь обратно”. “Преследователи” тоже отличный рассказ, с неожиданной сюрреалистической концовкой. Хочу ещё прочесть его книжку “Portrait of the Artist as a Young Dog”.

 И стихи конечно. Но тут уж точно нужно в оригинале читать. Что касается поэтов снова читаю Уитмена. Тоже удивительный совершенно. Вот что о нём аж сам Лев Николаевич Толстой говорил: “Уолт Уитмен – американский поэт, очень интересный, он – философский поэт. Он был разбит параличом и несмотря на это был жизнерадостен. Он очень мало известен в России, а он значительнее всех”.

 Так вот. Вообще много чего интересного.

И напоследок, если вы не знаете, Робертушке Смиту в этом году 50!

http://www.the-cure-party.de/

1. Я скучаю.
2. Я панически боюсь телефонных разговоров.
3. Я чувствую себя здесь как в могиле.

!!!,        (
?  , ________
____________
?!
***,        ).
= X .

не хочу ничего говорить. а очень хочется что-нибудь кому-нибудь сказать. не хочу ни о чём думать. а так хочется избавиться от чувства, что необходимо что-то восстановить в голове. не хочу никого видеть, а так хочется кого-нибудь увидеть. не знаю что с этим делать
...
ещё мне не нравится мой журнал. он мрачный какой-то и вообще. это не то.  я знаю.  а что ТО не знаю. ТО ускользает и подсовывает мне бессонницу и тоску, вместо чего-то хотя бы искреннего и солнечного, непонятного и мягкого и далёкого, цвета весеннего теплого ветерка и пачки сигарет, и ПРОСТОГО, черт его подери

Позавчера был странный день. Вчера тоже. Как-то внезапно наваливается усталость, так, что я просто закрываю глаза и теряю как всякое желание их открывать, так и любые мысли. но утра были славными.
Позавчера папа грустил. Никогда раньше не видел его таким. И конечно не понял сразу... почему. Все говорят, что мне надо отдохнуть и думать о своём здоровье (все - это мои родители). А что я думаю по этому поводу? ничего. полнейший вакуум чувак.
написал вот, в том году ещё. иногда чувствую что-то именно такое.